Me
enamora una mujer con un libro,
espiar la comisura de
sus labios,
si desmaya una sonrisa,
el suicidio de un
suspiro;
envidio al autor,
ella sueña por sus
letras,
la veo cien metros bajo
tierra,
puede ser mi obra,
el mundo la supera,
pasa la página,
no me reconoce,
y no soy poema,
historia, best seller,
ni su fatídica novela.
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