Ella dejó más que un lugar vacío,
será porque nunca lo ocupó,
sangra a mares la herida
que nos duele clandestina,
dicen que la vida continua,
aunque intentemos ocultarla
bien sabemos que es mentira,
por no remar contra la corriente
censuramos el huracán,
el barco en llamas dentro,
la revolución de las entrañas,
el nudo gordiano en la garganta,
y todo a resultas de nada,
porque nunca lo hubo,
solo fueron acuarelas
del mejor cuadro que nunca empecé,
será que no lo pediste,
ni lo quisiste ver,
lo guardo, va a ser una obra de arte,
siempre fue igual,
una vez muerto el artista,
nace su mejor best seller,
me niego a morirme
para ver lo que sucede,
tendré que seguir vivo,
acostumbrarme a mirar de afuera
y a pensar lo que no se debe.
